Só hái três coisas nesse mundo vão

Amô, furria, viola, nunca dinhêro

Viola, furria, amô, dinhêro não.

Não vale falar de mim, mesmo quando só falo comigo?


Qual a espessura da linha que divide o público do privado? E qual a resistência da ponte que conduz o privado ao público?


Certo: não vale falar de mim, mesmo quando só falo comigo.

Há um mistério terrível no "sair de cena", no penetrar o negro mundo das coxias, onde não se é visto e onde, utopicamente, se é esquecido. Sair de cena é matar-se (ou, no melhor das vezes, esconder-se, nulo, nas sombras). Sair de cena é cumprir uma missão ou desprender-se dela. É sair da vista. É desmontar-se. É voltar a si. Sair de cena, dolorosamente, é preciso.


É, senhores, falo [também] da vida.

In-utilidade pública

Outra confissão:

Dia desses pensei em fazer memórias.
Busquei o papel adequado, o melhor grafite, uma esferográfica.
Estava tudo pronto.
Daquele marco para frente, eu teria memórias.














Esqueci-me de fazê-las.
Vivi-as.